No quiero decir que quizás
me parece que algo falta
porque simplemente no quiero admitir el vacío
pero no puedo no ver
como es que los versos me salen cortos
con tópicos repetidos
me salen irregulares y feos
como un tumulto de puros impulsos
que siendo innegables, son sólo eso
puros juegos de niño
imitados del programa-cultural
financiado por el nuevo gobierno.
Pura cosa de taparse los oídos
y tararear en francés o en ruso
para forzar, focalizar y extraer
el juicio molar que es único que tengo.
Quiero ser entonces medianamente discursivo
y permitir que el silencio muera
como ya ha muerto en las grandes avenidas.
-que vengas- me dijo procurando que recordara
pero se me escapa la flojera
y los versos se me acortan de nuevo.

Huele a arcilla húmeda.
Mis pies parecen estarse hundiendo
y haciendo uno con ella, disolverse, deformarse.
Huele a arcilla fresca, recién comprada
sacada de su envasecito transparente
de los que hay en el segundo pasillo
en el compartimiento inferior del estante verde.
Huele a arcilla y, huele con colores grisáceos
nunca (esto es importante), nunca atenuados.
Huele a saber salada, medio muda, medio nada
medio rimante y molesta
huele a arcilla mojada.

EN ESTE PAÍS TAN FLACO

Tú eres para mí
algo así como la versión falseada
de la decencia.
No te estoy insultando
no seas bruta.
Sólo estoy diciendo
que cuando estás frente a mí
y por casualidad yo lo he advertido
siento que hasta los pantalones me rozan más fuerte
y siento como el polyester
me da de caricias en la espalda
mientras sólo puedo articular respuestas cortas.
Que rabia que haces que me de
yo creo que eres la persona que me da más rabia
en todo Santiago
o quizás, en todo Chile
si no es tanto.
Este país es tan flaco, lo juro
flaco de bulimia
por comer y devolver toda la cultura impresionista.
Es tan flaco
que todo el tiempo camino con la sensación
del te he visto
o tú me recordarás ahora que ando con maldades
y de todos, me tengo que encontrar contigo
y me da una rabia
que me deja como atontado
porque cuando te quedas frente a mí
me vuelves una versión –no- falseada
de la vergüenza.
Así que mejor que quedas ahí de pie como no viendo
mientras yo giro y arranco lento
a través de esta bombilla de país que nos alberga.